...huahuauhahuuha...

Mais um cigarro na boca, mais uma fumaça no ar, uma fumaça em 1984, outra
me leva para 4 de abril de 1983 ( a bolsa, os gritos, os ritos). Outro dia de tédio, outra
noite de insônia, horas dentro de celas, na funambé, dentro de trânsitos, dentro de um
ônibus, horas de desespero, horas estridentes como um choro de uma criança, como o latido do cachorro ou ressaca de cachaça, de neve bem preparada.

Outro cigarro na boca, o cigarro da insônia, o cigarro do desespero, o cigarro da espera, a espera do ônibus, o desespero do amor que falta, o sexo que nunca farta,o delírio que me engata, o niilismo que infla, anula, machuca. Não consigo trilhar
caminho para dentro de mim, quem vai narrar isso, para quem? Para mim? Para
alguém que já morreu? Seria um adeus para alguma parte de mim que insisto em
assassinar ou que está morrendo doente, ou que ainda não nasceu? Algo que sei é
que, não há caminhos traçados, nem horários marcados.